Francis Plourde

Arrivé à Sarajevo en fin d’après-midi, un dimanche. Soirée sans histoire.

Le lendemain, j’ai fait quelques appels, puis j’ai fait ce qu’il faut faire à chaque fois qu’on arrive à Sarajevo… j’ai marché la ville de long en large, d’un côté et de l’autre de la rivière Miljacka, pour voir ce qui avait changé et ce qui ne l’avait pas.

Il y avait les amateurs d’échec, toujours au même poste. À commenter les coups des joueurs.

Le Dnevni Avaz – probablement le seul quotidien en Occident qui s’est payé de nouveaux édifices dans la dernière année – est sur le point d’emménager dans sa nouvelle tour, qui fait ombrage, tel un immense finger, sur toute la ville.

Sans oublier tous ces cafés branchés, qui en un an, ont tous subi une cure de rajeunissement qui n’était pas vraiment nécessaire (oui, tous). Surtout quand on voit tous ces édifices qui auraient tant besoin d’un facelift.

La nuit avant mon départ, vers les 4h du matin, le silence de ma pension a été interrompu par un bruit et des vibrations intenses, qui ont duré plusieurs minutes. Un moment, j’ai cru qu’il y avait la guerre de nouveau. Mais d’où est-ce que ça provenait? Mystère. Je voyais déjà mon édifice s’écrouler, me forçant à m’extirper par la fenêtre ou les escaliers. Mais ma chambre, située dans le grenier, n’offrait pas vraiment de protection. Les tremblements ont arrêté, et je suis sorti dehors, tout comme une dizaine de Bosniaques à l’œil endormi, à demander ce qui se passait. L’air inquiet, mais pas trop. Ces gens-là ont vu pire. Après une quinzaine de minutes, je suis remonté me coucher, rassuré (un peu) par l’idée que ces vieilles maisons ont passé à travers trois ans de siège sans trop souffrir.

Le lendemain, on apprenait que c’était un tremblement de terre. Niveau six… sur l’échelle Mercalli. L’épicentre était à 16 kilomètres de Sarajevo.

Cette nuit-là, j’ai d'ailleurs eu une révélation : franchement, l’Irak et l’Afghanistan, très peu pour moi. Je laisse ça à d’autres.